et ça se pavoise...

Quand il y a un coup de chaud dans la cafetière ça ne donne rien de bon, alors de mon septième étage je fond et mes neurones se querellent à foison. Par le plus grand des hasards (du genre lire le mail de confirmation d'achat) j'ai constaté que je partais pour le pays du beefsteak sacré vendredi et non jeudi, mon cervelet se demande dans quelle merde je l'ai encore fourré. Il s'est d'autant plus inquiété qu'aujourd'hui, après moult réflexions, je me suis rendu compte que demain était la journée où on a pris l'opéra Bastille, bande de gueux, pas mélomanes pour un sou, je vous foutrai du André Rieu moi tiens, bref tout ça pour dire que pas la peine de songer à braquer une banque ou la poste, comme dirait le Figaro.com : "Fonctionnaires, va!".

  En tout cas, l'itinéraire est prêt, lui, oeillades sévères à mon sac et à ma lessive, par moment je voudrai être Mary Poppins, en même temps ça voudrait dire sortir avec un ramoneur, par sure que ça gagne bien sa vie un ramoneur, manquerait plus que je donne de la pâtée premier prix à mon bichon à poils rasta... Dans l'ordre ça fait : Delhi, Amristar, Dharamsala, Manali, Leh, Delhi, Katmandou, Dumre, Pokhara, Katmandou, Delhi. Tout cela semble bien ambitieux, sans doute, mais contrairement à d'habitude (mon second voyage étant de la merde dixit un connard croulant) (ronge mon os) je ne m'attarderai pas plus de trois jours dans chaque ville, faisant de ce voyage un voyage marathon soumis au bon vouloir des bus et de la mousson, et relativement éloigné de ce qui jusque là donnait sens à ses petits périples, à savoir la création de relations de confiance et d'apprentissage mutuel avec des inconnus. Cependant, en un mois impossible d'appréhender, même en surface, un territoire de cette taille, alors au moins je vais tenter de l'effleurer, pas certain que j'y parvienne, le risque est celui de l'accumulation, une accumulation sans vergogne de petits riens sur lesquels j'essaierai de transposer une quelconque essence indienne. Je ne sais pas ce qui m'attend, beaucoup de choses certainement, à moi de savoir si je suis encore capable de me noyer, ou si je suis devenu funambule, et que mon oeil ne peut plus que balayer là où il tentait de s'aveugler.

  Pris deux livres : Le maitre des illusions de Donna Tartt, et Libra de De Lillo, si le premier est une reminiscence du lycée, le second est un vestige danois, sentiers convenus pour une ballade vers l'inconnu, j'ai un rictus rien qu'à me lire.